I Lunedì metaletterari / Alice e la storia 

Allora è ufficiale che Alice nel paese delle meraviglie l’ha scritto Burton Tim, mentre tale Carroll Lewis ha scritto un paio di prequel con una mistica storia di regine perché lui era un pedofilo e allora nessuno capisce di che genere sia questo manoscritto, ma considerata la dipartita secolare, di Carroll non di Burton, all’unanimità possiamo metterlo tranquillamente tra i classici.

Per schiarirci ancora una volta le idee circa il copiright, però, al di la di meri intenti commerciali, oltre la demonizzazione del merchandising, possiamo leggerci un libro sul genio, Burton non Carroll, (Burton racconta Burton, Kowalski, 2010) che in copertina c’ha pure il cappellaio struccato in 2d, quello vero. E pure l’opera saggistica di una tizia, Karoline con la K Leach, sul reverendo, Carroll non Depp, (Lewis Carroll. La vera storia del papà di Alice, Castelvecchi, 2010) perché lei dice che ha trovato lo scritto di un’altra, una bambina anche lei, ma non c’entra con le foto di lui, il reverendo dico, lei era una nipote mica un’Alice.

Insomma L.C. al secolo C.D. insidiava una governante, e una Lidell anche è vero però quella maggiore, quindi è tutta un’altra storia… “il suo amore per le bambine era genuino e spontaneo, era il perfetto fratello maggiore”. Eppure qualcuno non legge Alice per la storia delle fotografie, gli stessi che non ascoltano la musica di certi cantanti o disprezzano determinati intellettuali. Sarà il bisogno, sì sì proprio quello… lo dico anch’io. Quanto insegna la storia.

Licia Ambu

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I Lunedì Metaletterari / Dialoghi

Di cosa parliamo quando parliamo d’amore.

Effetti Collaterali.

Io non mi lamento.

Se solo fosse vero.

Vuoi star zitta per favore?

Alla grande.

Chiarimenti. Verità e conseguenze.

Innamoramenti.

C’è del marcio. Confessione.

Una sola storia. Cause di forza maggiore. Un uomo qualunque. Fidati di me.

L’interdetto. Carta bianca.

Nudi e crudi. Ultima sentenza.

Al buio.

Licia Ambu

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I Lunedì Metaletterari / Camminare stanca, anche leggere.

Parlando tra noi gente che camminiamo (questo è un artificio retorico che pare sempre funzionare) è venuto fuori che in molti hanno acquistato o ricevuto in regalo Camminare di Tomas Espedal (Ponte alle Grazie, 208 pp. 15 euro) ma quasi nessuno l’ha letto o quantomeno quasi nessuno lo ha finito.

Mi viene in mente il periodo nel quale leggevo libri su come restare calmo. Io sono una persona irascibile, ho letto più di un manuale fricchettone ma mi arrabbiavo ugualmente. Probabilmente le persone calme quei libri non li leggono.

Probabilmente chi cammina non lo legge Camminare, chi è calmo non legge manuali fricchettoni e chi legge non legge Finzioni ma guarda solo le figure. È per questo che le immagini sono grandi e quando posso metto fotografie di ragazze.

Alessandro Pollini

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I Lunedì Metaletterari / Liste dorsali

Una cosa divertente che non farò mai più. Pesca alla trota in America. Il gregario. Lavorare con dei coglioni. Lo spaccone. L’incendiaria. Molto rumore per nulla.

 Atti innaturali, pratiche innominabili. Quer pasticciaccio brutto de via Merulana. Il ballo. La dieta che fa bene alla mente.

I miracoli della vita. Il giro del mondo in ottanta giorni. Saper perdere. Una pace perfetta. Una cosa per volta.

(David Foster Wallace, Minimum Fax 2001; Richard Brautigan, Marcos y Marcos 1999; Paolo Mascheri, Minimum Fax 2008; Sperling & Kupfer 2008; Walter Tevis, Minimum Fax 2008; Stephen King, Sperling & Kupfer 2008; William Shakespeare, Newton Compton 2005)

(Donald Barthelme, Minimum Fax 2005; Carlo Emilio Gadda, Garzanti 2007; Irene Nemirovsky, Adelphi 2005; Jean Marie Bourre, Sperling & Kupfer 2007)

(James Graham Ballare, Feltrinelli 2009; Jules Verne, Einaudi 2006; David Trueba, Feltrinelli 2009; Amos Oz, Feltrinelli 2009; Dave Crenshaw, Sperling & Kupfer 2009)

Licia Ambu

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I Lunedì Metaletterari / Non ho capito niente

Adesso il soggetto tipo per una trama pubblicabile può anche essere lui che ama lei che ignora l’esistenza di lui peròperò vuole rifarsi le tette. Oppure: ora che si è riprodotta non ha più uno straccio di vita. E giù al reparto pedagogia e/o narrativa leggera. Li compri nell’estasi dell’affinità intellettiva/situazionale e poi ti annoi e li molli. Ma mentre li compri ti preme dire a priori che vorresti una cosa leggera, sai com’è il periodo. Ma in definitiva chi o cosa determina lo status di leggero? O meglio, cosa e come si stabilisce giusto o sbagliato? Perché se compro la Kinsella (La ragazza fantasma, Mondadori 2009) poi me la metto in borsa e se compro Guerra e Pace me l’attacco al collo? Sì lo so, lo so, ma come accidenti funziona? Voglio dire, questo confine tra critica qualitativa e critica emotiva dove sta? Cinque decenni fa il noir era robetta da pulp magazine, adesso é più letto della Bibbia. La Kinsella non assurgerà al Nobel, vivaddio, ma esiste e scrive. Bisogna vedere le cose da un altro punto di vista? Con solo quattro stelline su anobii (recentemente cinque) rischi di dare lo stesso voto a un certo Pennac e un certo Volo, eppure… Forse mi va di leggere questo e poi decido se mi piace o no? Magari se Poe non appartenesse ai compiti a casa potrebbe anche avere più adepti dei vampiri in circolazione, e come la mettiamo se il bravo diviene commerciale? Possibile? Forse a volte si scorda la funzione della letteratura, presi dal dover categorizzare? Insomma, non ho capito niente, Montalbano quante stelline ha?

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I Lunedì Metaletterari / Patto finzionale: un’esagerazione

Il sommo poeta romantico Samuel Taylor Coleridge, peraltro grande oppiomane, parlò per primo di sospensione dell’incredulità, quel meccanismo per cui quando si legge un’opera di fantasia si fa finta di crederci. Si sospende il giudizio e ci si gode la narrazione, sorvolando eventualmente su qualche  possibile incongruenza.

Non posso mettermi a leggere i Viaggi di Gulliver con spirito scientifico critico, come non posso guardare Lost chiedendomi continuamente come sia possibile  che una nuvola di fumo nero uccida degli orsi bianchi in un’isola tropicale.

In tempi moderni, la felice espressione è stata ri-tradotta nei termini di patto finzionale, un accordo tra il lettore e l’opera: io ci credo ma tu non fregarmi (essere oppiomani rende più facile immaginarsi questa conversazione).

La deriva di questa dinamica è l’immedesimazione. E certi libri, diciamolo, sono esagerati. Cecità, di Josè Saramago, parla di un’epidemia: uno dopo l’altro, tantissime persone si ritrovano improvvisamente cieche. Così. Il patto finzionale che questo libro richiede al lettore è talmente profondo e realistico che, mentre leggi, hai costantemente la paura di non vedere più le pagine da un momento all’altro.

E neanche la battuta “non vedo l’ora di leggerlo” riesce a stemperarne la tensione.

Jacopo Cirillo

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I Lunedì Metaletterari / Salgari e l’influenza

Ci sono alcuni frangenti editoriali strani. Recentemente per esempio, si rileva la mano facile su questioni d’ammirazione. Non si tratta di un genere, si intende proprio una scelta tematica votata al plauso. La Petrignani ha scritto un libro, per dire. Ha pensato che il miglior modo per saperne di più su certe scrittrici sarebbe stato andare proprio nei luoghi di dimora delle amabili e amate. Perciò è arrivata fino a Monk’s House, per svelare i quattro angoli del comodino di Virginia. (La scrittrice abita qui, Neri Pozza). Poi è arrivata la Loy, che c’ha un sacco di roba da raccontare anche lei e la intitola Memorie di una lettrice notturna. In pratica un album di famiglia di penne femminili decisive ed incisive, con tanto di archivio fotografico. Punto. Un morbo insomma, come l’ultima prodezza dei ceppi virali, non letale (non più di altro almeno), ma contagioso. Appunto ci pensa Sermonti ad allargare: Salgari era il mio pusher. Che gli vuoi dire adesso? Cerchiamo un richiamo poetico. L’anima dignitosa del vizio, no? 1-0 per Sermonti.

Licia Ambu

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I Lunedì Metaletterari / Giovani, carini e ipocondriaci

Clara un giorno telefona a Virgile e lo lascia tramite segreteria telefonica. Così, d’emblée. Virgile d’altro canto non conosce nessuna Clara, ma per precauzione disdice il contratto della luce perché a questo punto della storia è certo che la fine si avvicini. (Martin Page, Forse una storia d’amore, Garzanti 2009). Charles ama Laura. Non si è capito bene forse, ama Laura. Dall’inizio alla fine e per tutti i secoli, ama Laura. La Beattie (Gelide scene d’inverno, minimum fax, 2009) te lo racconta in un modo che poi tu ami lei, anche se sta Laura dopo un po’ ti sta sulle scatole. L’articolo seriale trentenne spinge in questa collezione autunno-inverno in libreria. Ovvero: ipocondriaci q.b. in via di comunione con le proprie agonie, giovani e disillusi al punto giusto e in costante contatto con l’amore, in qualche modo. Ogni loro cosmogonia è lo specchio sociale di una decade precisa, -anta a libera scelta. Che protagonismo!

Licia Ambu

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I Lunedì Metaletterari / Squillino i cimbali scrivani 

A scendere dalle scale tonali per buttarsi nelle strutture grammaticali spesso si rischia di scapicollare. Boris Vian, non solo non ha scapicollato ma, è sceso con la sua tromba e tutto il bagaglio mastodontico dell’improvvisazione jazzistica senza perdere l’equilibrio nemmeno per la durata di una fusa. Lo strappacuore (Marcos ultra, pp 239 € 12,50) è una pazzia ossessiva e continua in cui l’aria dominante, ostaggio dall’improbabilità degli eventi, implora di essere ascoltata.

I bambini sono ferrati come cavalli, madri apprensive schifano i mariti mentre nettano i deretani dei figlioletti con la lingua, psicologi interiormente vacui si costruiscono una personalità a immagine del soggetto psicoanalizzato (la faccenda si fa seria quando il soggetto in questione è un gatto), curati predicano la transustanziazione tra l’altissimo e tutto ciò che è prezioso (concezione secondo la quale è più facile trovare Dio da Cartier che in mezzo al tanfo del popolo), abitanti di un piccolo villaggio uccidono bestie e bambini-apprendisti senza rimorsi – ché tanto se ne occupa “La gloria”, personaggio adibito a raccogliere le vergogne; con i denti; da un fiume color sangue. Tutto questo, lettori miei, non è l’effetto di acido lisergico, ma unicamente del Jazz!

Capita anche al lettore, non solo allo scrittore, di scendere la scala. Erano anni che volevo leggere qualcosa di Francesco Gazzè dopo averlo apprezzato all’inverosimile nella trasposizione melodica del fratello Max. Non ho ancora capito se è stata per mancanza di orecchio assoluto o cosa, ma ne Il terzo uomo sulla luna (Baldini e Castoldi, pp136 € 9,90) non ho ritrovato né il ritmo, né l’impianto narrativo-melodico che mi aveva fatto desiderare di passare dalla musica alla parola scritta. Ho come avuto l’impressione che ogni racconto fosse unicamente “un ponte” privo di strofe o ritornelli. Il lettore viene lasciato lì, nel bel mezzo dell’esplosione degli ottoni; come un orgasmo o un organo represso. Certo può essere una sensazione interessante, ma alla lunga fiacca.

D’altro canto se gli anticorpi per il passaggio dalla parola alla visione uno se li fa fin da bambino (credo che a molti della nostra generazione, per dirne una, abbiamo sia letto che visto La storia infinita di Michael Ende), quelli da parola a melodia sono invece più difficili da reperire. E’ forse questa mancanza di difese immunitarie che non mi ha permesso un ascolto neutro dei racconti del Gazzè scrittore?

Curatemi.

Matteo Poppi

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